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ISBN 978-3-7751-7203-5 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5010-1 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg

© Copyright der Originalausgabe 2002 by Randy Singer
Published with permission of Tyndale House Publishers, Inc.
Originally published in English under the title: Directed Verdict
All rights reserved.

© Copyright der deutschen Ausgabe 2009 by
SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de
E-Mail: info@scm-haenssler.de

Übersetzung: Karen Gerwig
Umschlaggestaltung: OHA Werbeagentur GmbH, Grabs, Schweiz;
www.oha-werbeagentur.ch
Titelbild: shutterstock.com, istockphoto.com, Archiv OHA werbeagentur GmbH
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

Die Bibelverse sind folgender Ausgabe entnommen:
Neues Leben. Die Bibel, © Copyright der deutschen Ausgabe 2002 und 2006 by
SCM Hänssler, D-71087 Holzgerlingen.

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

Lob für DIE WITWE

»Die Witwe ist ein gut gemachter Justizthriller mit starken Charakteren, überraschenden Wendungen und einem fesselnden Thema: internationale Verantwortung für religiöse Verfolgung. Randy Singers Roman ist einnehmend, einprägsam und höchst bedeutsam.«

Randy Alcorn,
Autor von Der Himmel und Beschütze dein Herz

»Die Witwe ist eine realistische und fesselnde Geschichte über die verfolgte Kirche und diejenigen, die für weltweite Religionsfreiheit kämpfen. Sie versetzt Sie direkt in die Lage derer, die einen hohen Preis dafür zahlen, die Gute Nachricht weiterzugeben, und derer, die ihr Recht darauf verteidigen. Ja, diese Geschichte wird Sie unterhalten. Aber sie wird Sie auch herausfordern, Ihr Engagement in diesem aktuellen geistlichen Kampf zu überdenken.«

Jay Sekulow,
leitender Anwalt des American Center for Law and Justice

»Nach einer Reihe spannungsgeladener Nächte und Vormittage mit übernächtigtem Blick kann ich persönlich bezeugen, dass Randy Singer sogar noch bessere Justizthriller schreibt als John Grisham. Die Witwe packt Sie auf Seite eins und lässt Sie nicht mehr los. Seine Bücher sind gleichzeitig von geistlicher Kraft und so voller überraschender Wendungen in der Handlung, dass man schreien möchte. Seien Sie auf einen Willenskampf vorbereitet, wenn Sie das Buch abends weglegen, um schlafen zu gehen. Und nur für den Fall … halten Sie einen Kaffee für den folgenden Morgen bereit.«

Shaunti Feldhahn,
Autorin von The Veritas Conflict

»Als begeisterter Leser finde ich zu wenige Bücher, die ich nicht weglegen kann. Ich suche Action, unerwartete Wendungen, eine spannende Handlung, fesselnde, realistische Charaktere, einfach Bücher, die es in sich haben. Die Witwe vereint all das. Randy Singer, ein Fachmann in Sachen Grundrechte der amerikanischen Verfassung, versetzt uns mit fesselndem Geschick mitten zwischen die gegnerischen Kräfte unserer Welt – Religionsfreiheit und religiöse Verfolgung. Sie werden das Gefühl haben, als läsen Sie die neuesten Berichte über die brisanten Zustände in unserer Welt, also bleiben Sie dran!«

Robert E. Reccord,
Präsident a. D. des North American Mission Board

»Mit Die Witwe liefert uns Randy Singer nicht nur ein temporeiches, schön geschriebenes Gerichtsdrama, sondern auch einen kleinen Einblick in die Not, die unsere Brüder und Schwestern in Übersee erdulden müssen, wenn sie ihren Glauben in Ländern leben, die der Guten Nachricht feindlich gegenüberstehen.«

Bill Bright,
Gründer von Campus Crusade for Christ,
dem amerikanischen Zweig von Campus für Christus

»Die Witwe ist grandios! Gut durchdacht und fesselnd geschrieben. Die Spannung steigt bis ganz zum Schluss. Ich fand es großartig! Ein wahrer Justizthriller.«

Jeff Brauch,
Dekan der Regent University School of Law

»Ein temporeiches Buch mit vielen realistischen Situationen, die Christen in Saudi-Arabien tatsächlich so erleben!«

Dr. Tom White,
Leiter von The Voice of the Martyrs, USA

»Randy Singers Roman über internationale Machenschaften, ein Gerichtsdrama von fesselnder Spannung, fordert die Leser heraus, Glaubens- und Ethikfragen zu revidieren. Die Witwe ist eine passende Geschichte für Zeiten wie diese.«

Jerry W. Kilgore,
Generalbundesanwalt a.D. von Virginia

»Eine packende Geschichte.«

Publishers Weekly

Für Rhonda, Roz und Josh.
Ihr seid die Besten und werdet es immer bleiben.

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

Teil I

Verfolgung

1

»Sarah, die Muttawa haben uns gefunden! Sie kommen! Vielleicht heute Abend!« Der Anrufer hielt inne, seine Stimme zitterte. »Verhaftungen. Verhöre. Exekutionen. Sie werden vor nichts haltmachen.« Er flüsterte hastig auf Arabisch.

Sarah versuchte zu antworten, doch die Worte blieben ihr im Hals stecken. Sie umklammerte den Hörer so fest, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Sie war plötzlich atemlos, doch sie wusste, dass sie den Mann am anderen Ende der Leitung nicht ihre Angst spüren lassen durfte.

»Sarah, bist du noch da?«

»Ist dort Rashid?«, fragte sie, ebenfalls leise murmelnd. Auch sie sprach arabisch.

»Du musst die Gottesdienste für heute Abend absagen. Und, … Sarah?«

»Ja?«

»Schaff die Kinder aus der Wohnung.«

Die Kinder. Die zwölfjährige Meredith. Der zehnjährige Steven. Natürlich würde sie einen Ort für die Kinder finden. Aber was war mit ihr … und Charles? Sie konnten nicht einfach beim ersten Anzeichen einer Untersuchung weglaufen und sich verstecken. Aber wenn dies kein falscher Alarm war …

»Sarah? Denk daran, Gott hat uns nicht einen Geist der Furcht gegeben, sondern einen Geist der Kraft, der Liebe und der Besonnenheit.«

»Ähm, okay … wir machen das schon.« Während sie sprach, wurde ihre Stimme fester, doch sie flüsterte immer noch. »Bete für uns!«

»Das werde ich«, versprach er, und die Leitung brach ab.

Sarah hielt das Telefon weiter ans Ohr, noch nicht bereit aufzulegen und sich Charles und den Kindern zu stellen. Eine Million Fragen schrien nach Antworten. Es war Rashids Stimme gewesen, aber wie konnte er von den Muttawa wissen? Und wenn sie heute Abend kamen, was wussten sie? Wer hatte es ihnen gesagt? Und warum? Sie versuchte, ihre Gedanken zu sammeln, ihre Ängste zu beruhigen, das wirbelnde Gefühl in ihrem Kopf anzuhalten. Sie senkte den Hörer und starrte darauf.

»Ist alles in Ordnung, Schatz?«, fragte Charles. Er durchquerte die Küche und begann ihre Schultern zu massieren. Sie schloss die Augen und spürte, wie seine Finger in ihre knotigen Muskeln drangen. Sie entspannten sich nicht. »He«, fragte er sanft. »Warum bist du so verspannt?«

Sarah drehte sich um und ließ sich von Charles umarmen. Sie zitterte in seinen Armen, dann hob sie sich auf die Zehenspitzen und flüsterte ihm ins Ohr: »Die Muttawa haben uns gefunden. Sie kommen vielleicht heute Abend.«

Sie legte den Kopf in den Nacken, um ihn anzusehen, und suchte in seinem Blick nach dem Trost und der Stärke, die sie in den dreiundzwanzig Jahren ihrer Ehe in so vielen Situationen gefunden hatte.

Stattdessen sah sie nichts als blankes Entsetzen.

Es waren nur wenige Plätze frei in dem höhlenartigen Gerichtssaal und die Gerichtsdiener waren in voller Alarmbereitschaft. Der Mittelgang teilte die Zuschauer in zwei Lager. Sie hatten nichts gemeinsam.

Die linke Seite, hinter dem Tisch des Staatsanwalts, war überfüllt von den örtlichen Unterstützern des Abtreibungsrechts. Angestellte der Norfolk Medical Clinic waren da ebenso wie führende Anwälte aus ganz Virginia, die das Recht auf Abtreibung befürworteten. Um nicht mit den Fanatikern auf der anderen Seite in Verbindung gebracht zu werden, hatten sich Angestellte des Gerichts zu ihnen gesellt. Sie hatten sich freigenommen, um zusehen zu können, wie der Angeklagte das bekam, was er verdiente.

Die andere Seite des Gerichtssaals – die rechte Seite – war von Mitgliedern der Chesapeake Community Church besetzt. Viele hielten die Köpfe in stillem Gebet gesenkt, während ihr Pastor, Reverend Jacob Bailey, zu einem entscheidenden Punkt in seiner Aussage kam. Zu den Gemeindemitgliedern hatten sich einige Veteranen vom ganz harten Kern der Anti-Abtreibungsbewegung gesellt, Männer und Frauen, die Haftstrafen abgesessen hatten, weil sie sich aneinander- oder an Abtreibungskliniken gekettet hatten. Zu ihrer Zeit hatten sie durchaus einige wütende Richter erlebt. Aber – und das verrieten sie gerne jedem Reporter, der ihnen zuhören wollte – sie hatten niemals eine so voreingenommene Richterin wie diese gesehen: die ehrenwerte Cynthia Baker-Kline. Und in diesem Fall, ohne Jury, hatte sie die alleinige Macht zu verurteilen oder freizusprechen.

Zwei Zeichner, die schnell und grimmig ihre Arbeit verrichteten, saßen bei den Reportern auf der linken Seite des Gerichtssaals. Die Frau in der Robe war unkompliziert, der Traum eines jeden Zeichners. Hinter ihrem Rücken nannten die Anwälte sie Ichabod Crane. Sie hatte hagere Gesichtszüge – eine lange, spitze Nase, eine Brille mit Drahtgestell, anklagende, knochige Finger, einen fortwährend finsteren Blick und einen ausladenden Kiefer – der Inbegriff einer Lehrerin. Sie hatte während der ganzen Verhandlung noch nicht einmal gelächelt.

Reverend Jacob Bailey erwies sich als schwieriger für die Zeichner. Sosehr sie es versuchten, keiner schaffte es, den Angeklagten wie einen Kriminellen aussehen zu lassen. Sein Gesicht war schmal und blass. Zwanzig Tage Fastenzeit mit rein flüssiger Nahrung hatten ihn abmagern lassen. Statische Elektrizität lud seine dünnen und ungepflegten blonden Haare auf und er saß in sich zusammengesunken da, während er seine Aussage machte; die knochige Gestalt versank in dem Zeugensessel. Er sprach so leise, dass Ichabod ihn fortwährend daran erinnern musste, ins Mikro zu sprechen.

Der Mann, der Bailey im Moment befragte, war der Verteidiger Brad Carson. Er schnitt bei den Zeichnern besser ab. Er war dünn, besaß die Figur eines Läufers, ein kantiges Kinn, tiefliegende und ausdrucksvolle, stahlblaue Augen und rabenschwarzes Haar. Er hatte die ungezwungene Haltung eines Mannes, der sich nicht verstellte und ein schnelles und unbefangenes Lächeln, das sowohl Zeugen als auch Zuschauer bezauberte.

Die Zeichner legten ihre Stifte nieder, als Carson zum springenden Punkt der Geschichte kam.

»Was taten Sie am 13. September vor der Abtreibungsklinik, Reverend?«, wandte sich Brad von seinem Rednerpult aus an den Zeugen. Gestern hatte sein unermüdliches Auf- und Abgehen im Gerichtssaal eine strenge Strafpredigt von Ichabod über Schicklichkeit nach sich gezogen.

»Beten«, sagte der Reverend leise und schlicht.

»Sprachen Sie mit Gott oder sprachen Sie mit Menschen?«

»Ich bete zu Gott«, antwortete der Reverend, »im Namen seines Sohnes Jesus Christus.« Diese letzte Bemerkung hatte Brad nicht ins Skript geschrieben und er warf Bailey einen tadelnden Blick zu.

»Hatten Sie die Augen geschlossen, als Sie zum Beten niederknieten?« Brad betonte, dass der Reverend kniete; es ließ sein Verhalten weniger bedrohlich erscheinen.

»Ja, natürlich.«

»Wussten Sie überhaupt, ob jemand in der Nähe war?«

»Eigentlich nicht«, sagte der Reverend. »Wenn ich bete, versuche ich, mich auf Gott zu konzentrieren und alles andere auszublenden.« Noch eine Bonus-Antwort. Brad gewann den Eindruck, der Pastor schmückte seine Aussage für die Gemeinde ein wenig aus.

»Befanden Sie sich innerhalb eines Radius von dreißig Metern um die Klinik?«, fragte Ichabod scharf und beugte sich vor, sodass sie über dem Zeugen schwebte.

Ihre Frage, wenn auch einfach, schien den Zeugen zu erschrecken. Er sah kleinlaut zu der Richterin auf. »Ja, Ma'am«, sagte er.

Brad sah zu, wie Ichabod auf ihrem Block etwas abhakte. Das Gesetz galt für jede Rede oder Aktivität innerhalb von dreißig Metern um eine medizinische Einrichtung herum.

Er schaltete sich schnell ein, um die Initiative wiederzugewinnen. »Dürfte ich mich dem Zeugen nähern, Euer Ehren?« Brad begann auf den Zeugenstand zuzugehen.

Ichabod warf Brad einen finsteren Blick zu und wartete ein paar ungemütliche Sekunden ab. Er blieb stehen. »Ja«, sagte sie, als sie seine volle Aufmerksamkeit hatte. Brad seufzte und setzte sich wieder in Bewegung. Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie Ichabod sich wieder ihrem Gekritzel auf dem Block zuwandte und ihr Bestes tat gelangweilt auszusehen.

»Ich händige Ihnen eine Ausführung des fraglichen Gesetzes aus«, sagte Brad, während er dem Reverend ein einzelnes Blatt Papier reichte. Das Blatt zitterte in Baileys Hand. Brad hatte gewusst, dass das passieren würde. Es war Teil seines Plans, Mitleid zu erzeugen.

»Sehen Sie sich Paragraf zwei an«, fuhr Brad fort, während er zurück zu seinem Tisch ging und eine Lesebrille aus seiner Jacketttasche zog, »und lesen Sie mit, wenn ich kurz vorlese, was dieses Gesetz untersagt. Haben Sie versucht, jemanden aufzuhalten, den Weg zu versperren oder jemanden daran zu hindern, die Einrichtung zu betreten?«

»Nein.«

»Kamen Sie wissentlich weniger als zweieinhalb Meter in die Nähe einer Patientin, mit dem Ziel, ihr eine Broschüre oder ein Flugblatt zu geben?«

»Nein.«

»Kamen Sie wissentlich weniger als zweieinhalb Meter in die Nähe einer Patientin, mit dem Ziel, verbal zu protestieren oder die Patientin zu überzeugen, die Abtreibung nicht vornehmen zu lassen?«

»Nein«, sagte Reverend Bailey, dessen Stimme etwas Sicherheit gewann, wenn seine Hand auch weiterhin zitterte.

Brad war mit dem Zeugen zufrieden; es war alles andere als leicht gewesen, den Pastor zu überzeugen, so kurz und knapp zu antworten und auf jedes überflüssige Wort zu verzichten.

Aber Ichabod war noch nicht fertig.

»Wenn Sie beten«, fragte sie, wobei sie nachdenklich nach vorn ins Publikum sah, »schreibt Ihre Religion es dann vor, dass Sie an einem bestimmten Ort beten?«

»Nein, Euer Ehren«, gab Bailey zu und sah verdattert aus.

»Dann können Sie also überall im Land beten und Gott hört trotzdem zu?«

»Ja, natürlich. Er ist allgegenwärtig.«

»Und kann Gott Sie hören, ob Sie nun laut oder still für sich beten?«, fragte die Richterin, die immer noch in die Ferne starrte.

»Sicher«, sagte Bailey. Er hatte sich zu nah ans Mikro gebeugt und es gab ein durchdringendes Pfeifen von sich. Er sprang zurück, als habe es ihn gebissen.

»An dem fraglichen Tag – haben Sie da laut oder für sich selbst gebetet?«, wollte Ichabod wissen.

»Laut.«

»Laut genug, dass andere Sie hören konnten?«

»Ja.«

Ichabod machte noch ein paar Notizen auf ihrem Block. Dann wandte sie sich um und warf dem Zeugen einen eisigen Blick zu. Er rutschte unbehaglich auf seinem Sitz herum.

Brad hatte das Gefühl, in Zeitlupe einem Zugunglück zuzusehen, das er nicht stoppen konnte. Er nahm die Brille ab und begann auf dem Bügel herumzukauen.

»Dann erwarten Sie von diesem Gericht zu glauben, dass Sie sich zufällig diese Stelle zum Beten ausgesucht und zufällig laut gebetet haben, in Wirklichkeit aber keinerlei Absicht hatten, die Frauen zu überreden, die vielleicht zufällig vorbeigingen?« Ichabod hob ungläubig sowohl ihren Tonfall als auch die Augenbrauen.

»Euer Ehren«, sagte Brad schnell, um die Aufmerksamkeit vom Zeugenstand abzulenken. »Ich befinde mich in der ungewöhnlichen Lage, gegen die Fragen des Gerichts selbst Einspruch zu erheben.« Er ließ ein entwaffnendes Grinsen aufblitzen, das die Richterin nicht erwiderte.

»Wenngleich ich den Verdacht habe, dass mein Einspruch abgelehnt werden wird«, fuhr er fort, »scheint es mir unangebracht, dass Sie dem Zeugen bedrängende Fragen stellen. Vor allem, wenn die Frage impliziert, dass dieses Gesetz jemanden daran hindert, auf einem öffentlichen Gehweg laut zu beten. Ich lese aus diesem Gesetzestext keine solche Interpretation heraus.«

»Ist das Ihr Einspruch?« Ichabod richtete ihren eisigen Blick nun auf Brad.

»Vorerst«, fügte er schnell hinzu.

»Abgelehnt. Das Gericht hat das Recht, den kompletten Sachverhalt zu kennen. Und jetzt, Mr. Bailey, beantworten Sie die Frage.«

Reverend Bailey zögerte und atmete tief aus. »Ehrlich gesagt, Euer Ehren«, sagte er leise und bittend, »fühlte ich mich gedrängt, für diese Sache zu beten.« Er zögerte, sah auf seine gefalteten Hände hinab und seine Stimme wurde noch leiser. »Diese Sünde, die unsere Nation heimsucht … dieses Töten von ungeborenen Kindern. Und ich fühlte mich von Gott geführt, das vor der Klinik zu tun, ungeachtet der Konsequenzen.«

Guter Junge!, dachte Brad. Zeig ein bisschen Rückgrat! Brad ergriff die Chance, die Kontrolle wiederzuerlangen.

»Warum fühlten Sie sich dazu gedrängt?«, fragte er, während er sich mit gespieltem Interesse vorbeugte.

Die Frage entlockte der Staatsanwältin, einer streng aussehenden Frau in den Mittvierzigern namens Angela Bennett, die augenblicklich aufstand, um Einspruch zu erheben, eine prompte Erwiderung. Sie hätte sich die Energie sparen können, denn Ichabod, die selbsternannte Wächterin der Norfolk Clinic, machte ohnehin ein Riesentheater.

»Mr. Carson«, zischte Ichabod und starrte ihn über die Brille auf ihrer Nasenspitze hinweg an. »Diese Frage ist unzulässig und das wissen Sie. Ich habe es Ihnen schon einmal gesagt: Wir werden uns nicht auf die persönlichen Ansichten des Reverend über Abtreibung einlassen …«

»Aber Richterin, die Beweggründe sind der Schlüssel! Das Gesetz setzt voraus, dass Reverend Bailey sich Abtreibungspatientinnen vorsätzlich mehr als zweieinhalb Meter näherte, mit der Absicht, sie zu überreden …« Die Richterin hob eine Hand und Brad unterbrach seinen Satz.

»Mr. Carson!«, schnappte sie. »Ich bin noch nicht fertig!«

»Entschuldigung, Euer Ehren«, sagte Brad ohne den leisesten Anflug von Reue.

»Sie werden nicht das Thema ›Beweggründe‹ in diesen Fall einbringen! Dies ist grundsätzlich ein Fall von Hausfriedensbruch. Er hat entweder das Gesetz übertreten oder nicht. Der Grund seiner Anwesenheit – der womöglich darin bestand, Frauen von einer Abtreibung abzubringen – kann aus seinen Taten ermittelt werden. Seine Beweggründe interessieren mich nicht. Ist das klar?« Sie starrte Brad mit ihrem besten Bundesrichterinnen-Blick an.

Er hatte gute Lust ihr zu sagen, dass sie juristische Haare spaltete, dass sie eine Schande für den Richterstuhl sei. Er wollte ihr die Meinung sagen, wie er es in seinen Träumen getan hatte, wie er es auf der Fahrt zur Arbeit getan hatte und wie er es an diesem Morgen in Gedanken bereits tausendmal getan hatte. Er spürte, wie die Hitze in ihm aufstieg, und er wusste, wie gut es sich anfühlen würde, sie herauszulassen. Aber er wusste auch, dass es sinnlos wäre.

Sein Plan verlangte eine ganz andere Herangehensweise. Und die Zukunft seines Mandanten hing von Brads Fähigkeit ab, einen kühlen Kopf zu bewahren und den Plan auszuführen.

Also starrte er nur mit blitzenden Augen und derselben Intensität zurück.

»Mr. Carson, ich spreche mit Ihnen«, sagte Ichabod, und ihre Stimme überschlug sich fast.

»Entschuldigung, Richterin«, antwortete er endlich, »ich wollte diesmal nur sichergehen, dass Sie fertig waren.«

Seine Impertinenz machte sie sprachlos. Ihre Augen waren zu Schlitzen verengt, die Flügel ihrer riesigen Nase blähten sich rhythmisch. Als sie schließlich sprach, kam es in kurzen, stakkatoartigen Ausbrüchen.

»Behandeln Sie dieses Gericht … nie wieder so respektlos! Das nächste Mal … belange ich Sie wegen Missachtung des Gerichts! Und, Mr. Carson?«

Er hob eine Augenbraue, entschlossen, nichts zu sagen.

»Gehen Sie zurück hinter Ihr Rednerpult und setzen Sie Ihre Befragung von dort aus fort!« Sie beobachtete ihn wachsam, als Brad sich zum Rednerpult zurückzog. »Ihre kindischen Spielchen beeindrucken mich nicht.«

Brad schob seine Notizen auf dem Rednerpult herum, dann beugte er sich nach unten, um der korpulenten Frau am Anwaltstisch, seiner langjährigen Assistentin Bella Harper, ins Ohr zu flüstern.

»Beobachten Sie die Vene an ihrem Hals«, flüsterte Brad, »ich werde sie zum Platzen bringen.« Während er sprach, pulsierte die vorstehende Vene an Ichabods rechter Halsseite sichtbar mit jedem Herzschlag.

»Spielen Sie nicht den Helden«, flüsterte Bella zurück.

Aber Brad wurde klar, dass er keine Wahl mehr hatte. Er konnte diesen Fall vor Ichabod nicht gewinnen. Sie hatte sich bereits entschieden und würde sich nicht durch Fakten durcheinanderbringen lassen. Die beste Möglichkeit, die ihm blieb, lag darin, ihre Voreingenommenheit zu demonstrieren und eine Aufhebung durch Berufung einzuleiten.

Dafür würde er die ganze Wut der Richterin provozieren und seinen eigenen Ruf aufs Spiel setzen müssen – einen Ruf, den er sich in zwölf Jahren aufgebaut hatte. Es würde den Prozess unerträglich machen, ihm aber Munition für die Berufungsverhandlung liefern. Als unangenehmes Nebenprodukt würde es ihn zum Aushängeschild der christlichen Rechten machen, zu einem Märtyrer für eine Sache, die er nicht vertrat.

Er würde es trotzdem tun.

Er würde es tun, weil er einen Eid geleistet hatte, seine Mandanten pflichtbewusst zu vertreten. Er würde es tun, weil es das Richtige war.

Brad holte Luft und sammelte sich. Ichabod hatte noch nicht alles zum Thema Beweggründe gehört.

Es war Zeit für Plan B.

Auf der anderen Seite der Erde schlich sich ein Krieger an sein Opfer heran.

Ahmed Aberijan war ein heiliger Krieger und er befand sich im heiligen Krieg. Sein offizieller Titel war »Leiter der Muttawa«, der saudi-arabischen Militärpolizei. Seine Kollegen nannten ihn die rechte Hand Mohammeds.

Seine Dienststelle war die letzte Bastion religiöser Reinheit in einer Gesellschaft, die vom Krebsgeschwür der westlichen Kultur schwer gezeichnet war. Für Ahmed war das islamische Gesetz alles, was sein Land vom Zerfall des Westens trennte. Ohne das würde Saudi-Arabien zu Amerikas Marionette werden; sein arabischer Sklave. Amerika machte ihn krank – die hochnäsigen Frauen, der haarsträubende Materialismus, die Arroganz der verweichlichten westlichen Politiker. Er hatte sich heimlich gefreut, als die Zwillingstürme des World Trade Centers eingestürzt waren, und genüsslich beobachtet, wie radikale Muslime auf den Straßen tanzten. Wie die Ungläubigen im World Trade Center würden eines Tages alle Christen sich dem grimmigen Zorn Allahs stellen und sich für ihre Sünden verantworten müssen.

Bis dahin würden sie es mit ihm zu tun haben.

Er lebte für Nächte wie diese; er spürte das Blut durch seine Adern rauschen, alle Nerven-Enden in voller Alarmbereitschaft. Sein Ziel war die Untergrund-Hausgemeinde eines amerikanischen Missionars namens Charles Reed. Aber sein eigentliches Ziel, wie immer, war Reinheit für die Menschen des Königreichs.

Der Prophet Mohammed selbst – Friede sei mit ihm – hatte erklärt, dass es keine andere Religion als den Islam auf der arabischen Halbinsel geben solle. Es war geweihter Boden. Heilig. Er durfte nicht von westlichen Ungläubigen entweiht werden.

Aus diesem Grund war es nicht-islamischen Sekten verboten, öffentliche Versammlungen abzuhalten oder Gottesdienst zu feiern. Und auf das Konvertieren vom Islam zu einer anderen Religion stand immer noch die Todesstrafe.

Als junger Mann war Ahmed zusammengezuckt, wenn die Muttawa die religiöse Reinheit mit kaltherziger Brutalität, Folter, selbst Enthauptungen durchsetzten. Aber während er an Kraft und Eifer zunahm, begann Ahmed zu verstehen, dass das Vorankommen der Sache des Großen Propheten manchmal Blutvergießen erforderte. Er erinnerte sich immer noch an das erste Mal, als er persönlich Rache für Allah einforderte. Er wurde überwältigt von einem euphorischen Gefühl von Leidenschaft und Frieden. Er erlebte wie nie zuvor Allahs Wohlgefallen. An diesem Tag hatte er sein Leben dem Vorantreiben der Sache und der Bestrafung der Ungläubigen gewidmet.

Heute Abend erforderte diese Mission Ahmeds Anwesenheit am anderen Ende der Stadt in einem heruntergekommenen Apartmentkomplex. Obwohl er es leicht hätte tun können, dachte er nie auch nur einen Augenblick daran, diese schwere Aufgabe für Mohammed an jemand anderen zu delegieren. Und während seine Kolonne durch die dunklen Straßen von Riad brauste, saß er allein auf dem Rücksitz des ersten Zivilfahrzeugs mit angeschalteter Innenbeleuchtung, sah die Akte durch und genoss die Gedanken an seinen Plan.

Die Reed-Akte war dünn, die Informationen spärlich. Seite eins enthielt die Zusammenfassung. Dr. Reeds offizielle Beschäftigung in Saudi-Arabien, wie es auf seinem Visumsantrag aufgeführt war, war die eines Privatlehrers. Seine Frau Sarah gab sich als Schulangestellte aus. Aber Ahmed wusste, dass die Reeds in Wirklichkeit amerikanische Missionare waren, hierher geschickt, um Muslime zu täuschen und zu bekehren.

Laut seiner Quelle, einem loyalen Muslim, der vorgegeben hatte, sich bekehrt zu haben und der Gemeinde der Reeds beigetreten war, hatte sich die Kombination von Dr. Reeds leidenschaftlichen Predigten und der administrativen Fähigkeiten seiner Frau als erfolgreich genug erwiesen, mehr als nur ein paar Muslime fehlzuleiten. Heute Abend würde er ihren Verbrechen ein Ende setzen.

Seite zwei der Reed-Akte enthielt die schriftliche Erklärung der Quelle. Die Reeds und ihre Anhänger drängten sich jeden Freitagabend um sieben Uhr in dem stickigen Wohnzimmer der Reeds und bildeten eine der am schnellsten wachsenden Untergrundkirchen von Riad, besagte die Quelle. Die Reeds waren leidenschaftlich darin, die Teilnehmer zu konvertieren und zugleich ihre etwa zweistündigen Gottesdienste im Geheimen abzuhalten.

Aber es war nicht der Freitagabendgottesdienst, der Ahmed beschäftigte. Die Namen und Adressen dieser Gottesdienstbesucher konnten – und das war bereits tatsächlich geschehen – von seinem Informanten beschafft werden. Ein kleines Kirchentreffen verdiente nicht eine Minute von Ahmeds wertvoller Zeit. Aber in der eidesstattlichen Erklärung stand, dass die Reeds außerdem die Katalysatoren für ein ganzes Netzwerk von Untergrundgemeinden waren. Sie beteten an den Freitagabenden für diese anderen Kirchen. Manche wurden von den Reeds geleitet und trafen sich an anderen Orten zu Gottesdiensten. Manche wurden von anderen Pastoren geleitet, die wiederum von Reeds unterstützt und angeleitet wurden. Sie benutzten nie Namen und der Informant kannte weder die Leiter noch die Versammlungsorte dieser Gemeinden.

Aber Reed kannte sie. Und wenn ihm seine Frau und seine Kinder etwas bedeuteten, würde er sie heute Abend verraten.

Ahmed starrte auf die Passfotos des Paares. Die Jahre als Pastor waren nicht freundlich mit Charles Reed umgegangen. Ahmed grinste beim Anblick der bleichen und pockennarbigen Haut des untersetzten Amerikaners, der dicken Brille, des schütteren Haars, der tiefen Falten, die sich wie Ranken von den Augenwinkeln des Amerikaners weg ausbreiteten. Er würde eine leichte Beute sein. Weich. Beeinflussbar.

Sarah Reed war anmutiger gealtert. Ihre kurzen, welligen blonden Haare umrahmten ein Gesicht mit sanften Linien und glatter Haut. Hohe Wangenknochen ergänzten tiefblaue Augen, die selbst auf dem Foto vor Leben sprühten. Ahmed war überrascht, dass Sarah Reed sich nicht bemühte, diese Züge mit dem verabscheuenswerten Make-Up oder Schmuck des Westens zu unterstreichen. Ihr Aussehen sprach von einer natürlichen und angenehmen Wärme, von einer Frau, die für die arglosen Muslime, die sie in die Häresie führte, sofort zur Freundin und Vertrauten wurde.

Er war sich schon allein vom Ansehen der Fotos sicher, dass Charles Reed seine Frau innig liebte und alles tun würde, um sie zu schützen. Er war sich außerdem sicher, dass die Männer, die er zu dieser Razzia mitgebracht hatte, Charles Reed genug Gründe zur Sorge geben würden, zumal sie für ihre Neigung bekannt waren, westliche Frauen zu unterwerfen.

Mehrere Stunden nach dem Anruf begann Sarah zu glauben, es sei falscher Alarm gewesen.

Von dem Anruf erschüttert, hatte sie zuerst vorgeschlagen zu gehen.

»Wo sollten wir hin?«, fragte Charles. »Bei wem sollten wir unterkommen – und ihn in Gefahr bringen?«

Sarah senkte den Blick und antwortete nicht.

»Früher oder später werden wir uns ihnen stellen müssen, wenn wir in diesem Land bleiben und diese Menschen erreichen wollen«, sagte Charles leise.

Ohne ein weiteres Wort nahm Sarah den Hörer auf und begann, Anrufe zu tätigen. Sie rief ein paar zuverlässige Freunde an und bat sie, sich um die Kinder zu kümmern. Sie rief sämtliche Familien der Gemeinde an, erklärte ihnen die Situation, sagte ihnen, der Gottesdienst müsse ausfallen und bat sie um ihre Gebete. Nur drei Gemeindemitglieder waren nicht zu Hause und obwohl es allen Regeln der noch jungen Untergrundbewegung widersprach, hinterließ sie eine angedeutete Warnung auf ihren Anrufbeantwortern.

Als Meredith und Steven sicher aus dem Haus waren, ging sie mit Charles daran, die Wohnung von allen religiösen Dingen zu reinigen. Charles fing mit dem Computer an. Er löschte Bibelsoftware, E-Mails, Dateien und Datensicherungskopien. Er speicherte Listen von Gemeindemitgliedern auf CDs.

Sarah sammelte alle CDs, Bibeln, Notenblätter, Adresslisten und Papiere von der Missionsgesellschaft zusammen und verstaute sie in zwei großen grünen Mülltüten. Sie nahm sogar die Kühlschrankmagneten mit den Bibelversen ab. Sie wickelte die Tüten zur Sicherheit in eine zweite Tüte, dann trug sie sie nach draußen.

Das Apartmenthaus der Reeds lag in einem vergessenen Teil der quirligen Stadt Riad. Es beherbergte Hunderte von Mietern, vor allem Ausländer, in gleich aussehenden Apartments, die sich nur durch die Nummer unterschieden. Das Gebäude roch nach abgestandenem Urin. Die Apartments hatten seit vielen Jahren keinen neuen Anstrich bekommen und die Müllcontainer auf dem Parkplatz quollen über. Sarah ging zielstrebig an den vollen Mülleimern vorbei und trug ihre schweren Tüten zu einem Müllcontainer in einem Komplex, der drei Häuserblocks entfernt lag.

Als sie mit ihrem »Frühjahrsputz« fertig waren, hätte die Wohnung genauso gut einem Atheistenpaar gehören können.

Es war Zeit zu beten. In den folgenden Stunden saßen Charles und Sarah nebeneinander und redeten. Miteinander und mit Gott. »Herr«, sagte Charles ruhig, während er am Küchentisch Sarahs Hand hielt, »wenn es dein Wille ist, befreie uns von den Muttawa und bewahre uns. Aber wenn es dein Wille ist, dass wir leiden, gib uns dieselbe Kraft und den Mut durch den Heiligen Geist, den du dem Apostel Paulus gegeben hast. Und schenke uns die Gnade, durch die Paulus sagen konnte, er freue sich, wenn er in deinem Namen leiden müsse. Und schütze vor allem Meredith und Steven und bewahre sie.«

Charles drückte Sarahs Hand. Sie erwiderte den Druck.

»Im Namen Jesu, amen.«

Sarah stand auf, um die Wohnung noch einmal zu inspizieren. Es wurde spät. Vielleicht würden sie nicht kommen. Es war fast acht Uhr. Vielleicht hatte der Herr ihre Gebete schon erhört.

Sie sah Charles an und zwang sich zu einem kleinen Lächeln. Er versuchte sich ruhig zu geben, aber Sarah hatte den Schweiß in seiner Handfläche während des Gebets gespürt und der Ausdruck des Schreckens war nicht aus den Tiefen seines Blicks gewichen.

Während sie dastand, steckte sie die Hände in die Taschen ihrer Jeans. Dann spürte sie es. Ihre Gebetskarte. Die tägliche Liste, die sie jedes Mal daran erinnerte zu beten, wenn ihre Finger in ihre Tasche griffen. Sie lächelte über die Art, wie der Herr sie eben daran erinnert hatte, sie loszuwerden. Sie hatte das ganze Haus sorgfältig durchkämmt und dabei die Liste in ihrer eigenen Tasche vollkommen vergessen.

Sie zog sie heraus, um die Namen ein letztes Mal zu lesen, während sie auf die Tür zuging. Die Karte würde mit dem anderen Zeug im Mülleimer verschwinden. Aber vorher würde sie versuchen sie auswendig zu lernen. »Bitte um Erlösung«, stand auf der Liste, »für Hanif und für Khartoum, der zum Gottesdienst kommt, aber nie …«

Sie hörte mitten im Satz auf zu lesen und erstarrte mitten im Schritt. Ein Geräusch – vielleicht ein Schlurfen – vom Treppenabsatz vor der Tür. Ihr Blick schoss zu Charles hinüber, der den Zeigefinger an die Lippen legte. Sie griff in ihre Bluse und stopfte die Liste in ihren BH. Wieder ein Geräusch, gedämpfte Stimmen …

Um 20.02 Uhr waren Ahmed und seine Schläger die Stufen hinaufgestiegen und versammelten sich vor Apartment 3C. Er gab seine Befehle in leisem, rauem Arabisch.

Im nächsten Moment brachen er und seine Männer durch die Holztür der Wohnung und ließen den Zorn Mohammeds auf Sarah und Charles Reed niedergehen.

2

Für Sarah verschwammen die Ereignisse in einem Nebel ungeordneter Bilder, die so schnell aufeinanderfolgten, dass der Blick sich nicht fokussieren konnte.

Ohne anzuklopfen brachen zwei große Muttawa-Agenten durch die Holztür, zerstörten den Riegel und zerschmetterten die Tür. Zwei weitere folgten rasch mit gezogenen Pistolen, während Befehle auf Arabisch durch den Raum flogen.

Ein älterer Mann trat als Nächster schnell durch die gesplitterte Tür; er hatte eindeutig das Sagen und sein Blick loderte, als er die Wohnung taxierte. Er war nicht groß, aber er hatte die Figur eines Footballspielers, dunkle Haut und einen finsteren Blick. Tiefe Falten knitterten sein ledriges Gesicht und ein dünner, drahtiger Bart bedeckte sein Kinn. Sein eindringlicher Blick ging direkt durch Sarah hindurch, bis sie von ihm wegschaute.

Der Mann ließ einen Strom grimmiger arabischer Flüche von sich. Sarah verstand nicht alles, aber sie bekam das Wesentliche mit. Er erwartete einen Gottesdienst. Man hatte ein falsches Spiel mit ihm getrieben. Sie würden dafür bezahlen. Die Verräter würden sterben. Die anderen Männer begannen sich auf sie und Charles zuzubewegen.

Sarah wich instinktiv in Richtung Wohnzimmer zurück, das neben der Küche lag, die Hände über den Kopf erhoben. Sie sah hinüber zu Charles, der wie erstarrt immer noch am Küchentisch stand. Er hatte seine eigenen Hände hinter den Kopf gelegt, wie sie es in den Filmen taten. Seine Miene wandelte sich schnell von Bestürzung zu Ruhe und er nickte Sarah fast unmerklich zu. Aus irgendeinem Grund war der Schrecken fort. Sein ruhiger Blick beruhigte auch Sarah.

Ein magerer Agent mit kleinen, dunklen Augenschlitzen und einer Narbe auf der linken Wange begann den Reeds auf Arabisch Befehle zuzubrüllen. »Hände über den Kopf! Breiten Sie die Beine aus und stellen Sie sich an die Wand!«

Sarah drehte sich im Wohnzimmer sofort mit dem Gesicht zur Wand und reckte den Hals ganz leicht seitwärts in Richtung Küchentisch und Charles. Er bewegte sich langsamer und sie sah, wie ein anderer von Ahmeds Männern ihm den Unterarm in den Rücken rammte und ihn an die Wand knallte. Seine Nase traf hart auf und Blut begann auf den Boden zu tropfen. Charles behielt die Hände über dem Kopf, während der Agent hinter ihm stand und rhythmisch die Fäuste ballte.

Sarah warf einen schnellen Blick über die Schulter auf den offenkundigen Anführer. Seine Augen hinter der Vermummung waren rot und emotionsgeladen, wie ein schlecht entwickeltes Foto. Obwohl sie den Blick augenblicklich wieder der Wand zuwandte, wusste sie, dass sich diese Augen für immer in ihr Gedächtnis eingegraben hatten, eingraviert als Erinnerung an diese furchtbare Nacht.

Sie wünschte, sie hätte nicht hingesehen.

Sie spürte, wie der Mann sich langsam und gezielt hinter sie bewegte. Innerhalb von Sekunden konnte sie den schalen Atem über ihre Schulter riechen und fühlen, wie die schwielige Hand in ihren Nacken griff. Er drückte zu und der Schmerz schoss durch ihren Kopf. Sie wollte schreien, konnte aber nur wimmern.

»Fordere mich nicht heraus«, flüsterte er heiser. »Sieh mir nicht in die Augen!« Die anderen Männer in der Wohnung hielten in ihren Bewegungen inne. Sarah hörte nichts als den schweren Atem des Mannes in ihrem Ohr.

Er drückte noch einmal mit Finger und Daumen zu. Ihre Knie sackten ihr vor Schmerz unter dem Körper weg und sie gab einen mitleiderregenden Laut der Unterwerfung von sich. Er lockerte seinen Griff und trat einen Schritt zurück.

Sarah holte stockend Atem und ließ langsam ein Stöhnen entweichen. Sie versuchte sich darauf zu konzentrieren, dass sie stehen blieb, und lehnte sich schwer gegen die Wand. Der Raum drehte sich und das Pochen in ihrem Nacken ließ nicht nach.

Sie würde sie nicht noch einmal ansehen.

Jemand begann die Anklagen vorzutragen. Vielleicht der Mann mit der Narbe; das gebrochene Englisch klang wie seines.

»Wir haben Grund zur Annahme, dass Sie die Leiter einer kriminellen … wie sagt man bei Ihnen … Verschwörung sind«, verkündete er. »Wir wissen, dass Sie über eine Gruppe von Leuten, die sich, äh, als Kirchengemeinde ausgibt, Kokain verkaufen. Wir haben Haft- und Durchsuchungsbefehle.«

»Ich will Ihre Berechtigungsschreiben sehen.« Sarah hörte Furcht in Charles' Worten. Seine Stimme, eine Oktave höher als normalerweise, klang eher wie ein Wimmern als wie ein Befehl. Aber er stammelte tapfer weiter: »Diese Anklagen sind lächerlich.«

Ein scheußlicher, dumpfer Schlag brachte Sarah dazu, einen Blick in die Küche zu werfen. Charles' Gesicht mit der blutigen Nase war gegen die Wand geschmettert worden, seine Brille lag auf dem Boden. Charles stöhnte vor Schmerz, als ein dicker Agent die Brille mit dem Absatz zertrat und Charles' Gesicht fester gegen die Wand drückte. Der Schlag hatte eine Platzwunde über Charles' linkem Auge verursacht und noch mehr Blut rann an seinem Gesicht herab und tropfte auf den Boden.

Sarah schrie durchdringend beim Anblick des Bluts, dann hörte sie abrupt auf, als der Lauf einer Pistole ihren eigenen Nacken berührte. Sie begann zu zittern und lautlos zu schluchzen. Sie schloss die Augen, um die Bilder auszulöschen. Aber alles, was sie in der Dunkelheit sah, war Charles' blutüberströmtes Gesicht. Und die boshaften Augen des Muttawa-Anführers.

In den nächsten Minuten begannen die Männer die Wohnung zu durchwühlen. Sarah versuchte den Schmerz und die Angst niederzukämpfen, ihr schlanker Körper wurde geschüttelt, während sie lautlos schluchzte. Sie hielt die Augen geschlossen und horchte, wie die Agenten von Zimmer zu Zimmer gingen und alles auf den Kopf stellten. Sie zerlegten, zerstörten und durchsuchten alle Räume.

Sie betete um Mut.

Ein Tumult im Schlafzimmer ließ ahnen, dass sie etwas gefunden hatten. Die Männer versammelten sich kurz im Flur und begannen dann mit neuem Schwung, den Rest der Wohnung auf den Kopf zu stellen. Der Mann hinter Sarah rammte ihr die Pistole fester gegen den Schädel, eine Warnung, die ihre Wirkung auf sie nicht verfehlte, dann zog er sie weg und schloss sich den anderen bei ihrer Suche an. Sarah brachte endlich den Mut auf, vorsichtig über ihre Schulter zu blicken, als die Männer das Wohnzimmer in Angriff nahmen. Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als die Agenten die Sofakissen aufschnitten und Päckchen mit einer pulverigen, weißen Substanz herauszogen.

Wir wurden hereingelegt, ging ihr auf. Was nun?

Als die Durchsuchung zu Ende war, sah die kleine Wohnung aus wie ein Kriegsgebiet. Die Agenten beschrifteten und stapelten die Plastiktüten sorgfältig auf dem Couchtisch.

»Ahmed!«, rief der Agent mit der Narbe den Anführer und deutete auf den Stapel. »Zehn Kilo«, sagte er mit einem grausamen Lächeln.

Sarah sah Charles fragend an, in der lautlosen Sprache, die in den gemeinsamen Jahren einer Ehe entsteht.

Was sollen wir tun?

In seinem festen Blick lag weiterhin Frieden, ein Sich-Abfinden mit der Tatsache, dass er für seinen Glauben verfolgt wurde. Seine Gelassenheit war ihre Stärke und für einen Augenblick glaubte sie, es würde wirklich alles gut werden.

Der Mann namens Ahmed verteilte weitere Befehle und die Agenten stürzten sich wieder auf ihre Aufgaben. Sie drehten einen Küchenstuhl in Richtung Wohnzimmer um, warfen Charles darauf, dann rissen sie seine Arme nach hinten. Ahmed beugte sich über Charles, das Gesicht nur Zentimeter von seinem entfernt.

»Wir finden zehn Kilo Koks«, prahlte Ahmed. »Sie werden bald ein berühmter Drogenbaron sein. Aber Sie sind auch ein amerikanischer Missionar – ja?«

Charles Reed sagte nichts. Er hielt den Blick auf den Boden gesenkt.

»Ignorieren Sie mich nicht!«, verlangte Ahmed. Er schnappte Charles' Haare und riss sein Gesicht nach oben. »Sehen … Sie … mich … an!«, knurrte er.

Charles verengte seine blutverklebten Augen zu Schlitzen und starrte zurück. In seinem Blick lag Trotz, wie es Sarah noch nie gesehen hatte.

»Ich will Namen und Adressen von anderen Kirchenleitern«, sagte Ahmed leise und schroff. Ohne nachzudenken, fing Sarah an, langsam den Kopf zu schütteln. Ihr Mann konnte sie nicht mehr sehen, sie wurde vom massigen Körper seines Befragers abgeschirmt. Doch Sarah bestärkte ihren Mann in Gedanken, sich diesem üblen Mann zu widersetzen. Bleib standhaft, flehte sie ihn lautlos an, gib ihm keinen einzigen Namen!

»Aha«, knurrte Ahmed, ließ seine Haare los und beobachtete Charles, der weiterhin auf den Boden starrte. »Sie machen es mir schwer.«

Er wandte sich an die Agenten im Wohnzimmer. »Macht mit der Suche weiter!«, befahl er auf Arabisch, aber diesmal gab er seine Befehle langsam und sprach die Worte deutlich aus, damit die Reeds ihn verstehen konnten. »Zieht der Frau die Kleider aus und durchsucht sie nach Drogen, jedes Versteck an ihrem Körper. Amüsiert euch.«

Sarah erstarrte.

Wie angetrieben von der Angst seiner Frau reagierte Charles mit dem verzweifelten Impuls eines Mannes, der nichts zu verlieren hat. Er sprang von dem Stuhl auf und schüttelte einen Agenten ab, gerade als Ahmed sich wieder zu ihm umwandte. Charles senkte den Kopf und setzte sich in Bewegung. Er landete einen perfekten Kopfstoß, indem er seine Stirn wie einen Rammbock gegen Ahmeds Kinn trieb.

Ahmed taumelte rückwärts, spuckte Blut, gewann den Halt aber schnell wieder. Mit der fließenden Bewegung eines Kampfsportexperten wirbelte er herum und traf mit seinem Fuß direkt die Seite von Charles' Gesicht; das Geräusch von brechenden Knochen zeugte von der Kraft des Schlags. Charles' Kopf wurde zur Seite gerissen und sein Körper wurde gegen die Küchenwand geschleudert, wo er hilflos zu Boden fiel.

Sarah verbarg ihr Gesicht in den Händen und schrie.

Ein großer Agent riss sie augenblicklich herum und klemmte ihr eine Hand über den Mund. Sie biss ihn. Fest. Und sie riss ihr Knie mit aller Kraft nach oben. Er riss seine Hand zurück, krümmte sich und fluchte.

Aber jetzt waren zwei weitere Agenten über ihr, drängten sie an die Wand und stopften ihr eine Art Stoff in den Mund. Die zierliche Frau hatte keine Chance gegen diese Männer. Sie hielten ihre Arme und Beine fest. Dann machten sie sich über ihre Kleidung her, rissen ihre Baumwollbluse auf, gafften und grinsten dumm.

Die Gebetsliste, erinnerte sie sich, sie werden die Gebetsliste sehen!

Dieser Gedanke gab ihr neue Energie und in einer von Adrenalin erzeugten, explosiven Bewegung entglitt sie einem Angreifer und warf sich auf den anderen. Er konnte ihren Schlägen gerade noch ausweichen, packte sie in einer ungestümen Umarmung und warf sie rückwärts zu Boden, wobei er direkt auf ihr landete. Ihr Kopf wurde zurückgeworfen und schlug hart auf dem dünnen Teppich auf.

Alles wurde schwarz.

Brad checkte noch einmal seine Notizen und wappnete sich. Ichabod würde den Zeugen diese Fragen niemals beantworten lassen; trotzdem musste er fragen. Wenn man einen Fall verhandelte, bei dem man schon die Berufung im Hinterkopf hatte, musste man sich an das Protokoll halten. Die Richterin ihr Urteil sprechen lassen. Ihre Befangenheit demonstrieren.

»Glauben Sie, dass menschliches Leben mit der Empfängnis beginnt?«, fragte Brad Reverend Bailey direkt.

»Einspruch!«

»Stattgegeben«, entschied Ichabod. »Diese Frage wird aus dem Protokoll gestrichen.«

»Haben Sie eine Grundlage in der Bibel für Ihren Glauben, dass menschliches Leben mit der Empfängnis beginnt?«, ließ Brad nicht locker.

»Einspruch, Euer Ehren«, lamentierte Staatsanwältin Angela Bennett. »Diese Frage geht davon aus, dass der Zeuge die vorherige Frage beantwortet hat, was er nicht getan hat.«

»Stattgegeben«, schnappte Ichabod. »Mr. Carson, gehen Sie zu etwas Relevantem über.«

»Glauben Sie, dass Abtreibung Mord ist?«

Bennet stand auf, hatte jedoch keine Zeit Einspruch zu erheben. »Mr. Carson!« Ichabods Stimme war schneidend. »Verstehen Sie Englisch? Die persönlichen Ansichten des Reverend über Abtreibung sind nicht relevant. Nicht relevant. Kommen Sie jetzt zu einem Thema, das für den Fall relevant ist, oder setzen Sie sich, damit der Zeuge ins Kreuzverhör genommen werden kann.«

»Dürfte ich zumindest den Grund für meine Fragen erläutern?«, fragte Brad mit einer Spur Sarkasmus in der Stimme.

»Nein.«

Bennett grinste selbstgefällig und setzte sich.

Brads Blick bohrte sich in den von Ichabod, während er seine nächste Angriffswelle plante. Die nächste Frage kam langsam aus seinem Mund, doch er hielt seinen Blick auf die Richterin gerichtet und forderte sie heraus, die Frage für unzulässig zu erklären. »Laut dem Gesetz muss man vorsätzlich versuchen eine Frau zu überzeugen, die Klinik nicht zu betreten und eine Abtreibung vornehmen zu lassen«, erklärte Brad. »Was war Ihr Ziel, als Sie auf dem Gehweg vor der Klinik gebetet haben?«

Ichabod runzelte die Stirn, sagte aber nichts.

»Gott um Erbarmen zu bitten«, sagte der Reverend. Brad wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Zeugen zu. Der Mann sah blasser und zerbrechlicher aus als je zuvor.

»Und warum haben Sie beschlossen, dieses Gebetstreffen vor der Abtreibungsklinik abzuhalten?«

»Weil dort das Böse stattfand«, sagte der Reverend leise.

»Sprechen Sie lauter«, verlangte Ichabod, »und gehen Sie näher ans Mikrofon!«

»Weil dort das Böse stattfand«, wiederholte Reverend Bailey. »Dort starben die Babys.«

»Ist der Platz vor der Abtreibungsklinik der einzige Ort, wo Sie diese Art von Gebetstreffen abgehalten haben?«, fragte Brad.

Die Staatsanwältin stand bereits wieder, doch ihr Einspruch wurde durch einen raschen Blick von Ichabod verhindert.

»Bemühen Sie sich nicht«, sagte die Richterin unwirsch. »Bemühen Sie sich nicht Einspruch zu erheben, weil ich die Frage zulassen werde. Ich werde Mr. Carson das ganze Seil geben, das er braucht, um sich selbst zu erhängen.«

Bennett zuckte die Achseln und setzte sich.

»Nein, das ist es nicht«, sagte der Reverend und beugte sich dabei zum Mikro vor.

»Was ist es nicht?«, fragte Brad.

»Es ist nicht der einzige Ort, wo wir Gott darum gebeten haben, Erbarmen zu haben und dem Bösen Einhalt zu gebieten. Meine Gemeinde und ich haben in den letzten Jahren vor unserer örtlichen Apotheke gebetet, als sie anfingen, die RU-486-Pille auszugeben, und vor ein paar Bars am Military Highway. Und, Sie wissen schon, an diesen gewissen Orten …« Er verstummte und lehnte sich wieder zurück.

Brad warf ihm einen vorwurfsvollen Seitenblick zu. »Gibt es sonst noch Orte, an die Sie sich erinnern … wo Sie Gott gebeten haben, ein Übel zu beenden?«

»Wie könnte das relevant sein?«, fragte die frustrierte Angela Bennett.

»Weil es zeigt, dass Reverend Bailey nicht mit dem Ziel zu der Abtreibungsklinik ging, schwangere Frauen zu überreden, wie es durch das Gesetz verboten ist«, antwortete Brad. »Sein Ziel war es, zu dem Gott zu beten, an den er glaubt, und das ist nicht verboten. Und es zeigt, dass er mit seiner Gemeinde auch an anderen Orten gebetet hat, an denen er böse Einflüsse wahrnahm, und zwar ebenfalls, um zu Gott zu beten. Kurz gesagt: Es zeigt ein Muster auf.«

Brad sah die Richterin an und wartete auf ihr Urteil. Er wusste, sie hatte nichts für diese Argumentation übrig, doch genauso wenig mochte sie die Aufhebung ihrer Urteile in Berufungsverhandlungen, weil sie sich nur auf Beweismaterial verlassen und schlechte Urteile gefällt hatte.

»Fahren Sie fort«, sagte Ichabod, ohne ihre Ungeduld zu verbergen. »Gibt es noch andere Orte, wo Sie dieses Gebets-Ding gemacht haben?«

»Nur noch einen Ort«, sagte Reverend Bailey kleinlaut. Er zögerte. Der ganze Gerichtssaal wartete.

»Die Treppe vor dem Gerichtsgebäude.«

»Das ist lächerlich!«, sagte die Staatsanwältin scharf.

»Da stimme ich zu«, bellte Ichabod. »Die Bemerkung wird aus dem Protokoll gestrichen!«

Ihr Gesicht färbte sich rot und die Ader pulsierte.

Sie hatte den Köder geschluckt.

3

Charles Reed versuchte sich zu konzentrieren. In seinem Kopf schwirrte ein Durcheinander aus Wut, Schmerz und Hilflosigkeit. Zwei muskulöse Agenten zwangen ihn zurück auf den Küchenstuhl und hielten ihm die Arme hinter dem Rücken fest. Ahmed stand vor ihm. Sarah lag regungslos auf der Wohnzimmercouch.

Sie lebte, das wusste er. Und durch Gottes Barmherzigkeit war sie nicht belästigt worden. Nachdem sie das Bewusstsein verloren hatte, begann Ahmed erneut Befehle zu bellen: Kontrolliert ihren Puls! Legt sie aufs Sofa! Holt diese Liste aus ihrem BH! Lasst sie in Ruhe!

Charles kannte den Grund für diesen letzten Befehl nicht. Vielleicht warteten sie, bis sie das Bewusstsein wiedererlangte. Vielleicht konnten sie das, was sie wollten, auch von ihm bekommen. Vielleicht hatten diese Männer sogar Grenzen für das, was sie amerikanischen Staatsbürgern antaten. Vielleicht war es auch einfach eine wundersame Antwort auf sein Gebet. Was auch immer der Grund war: Er gab Charles Hoffnung.

»Wer ist Hanif?«, wollte Ahmed wissen, der von der Liste vorlas.

Charles starrte zu Boden. Sein Gesicht pochte. Der Geschmack von Blut rann durch seinen Mund.

»Wer ist Khartoum?«, fuhr Ahmed fort.

Noch mehr Schweigen.

Einer von Ahmeds Männern zog einen glänzenden schwarzen Elektroschocker aus seinem Halfter. Er hielt ihn nur knapp von Charles' Halsansatz entfernt und sah zu Ahmed, offenbar auf seinen Wink wartend. Ahmed grinste Charles an und prahlte mit der Waffe. Sie lähme jeden Mann, erklärte ihm Ahmed, mit zweihunderttausend Volt. Und das Beste, behauptete er, war, dass das Instrument keine Spuren auf dem Opfer hinterließ, bis auf zwei kleine Brandstellen, wo die Sonden der Pistole die Haut berührten und die Elektrizität entluden. Nur das zentrale Nervensystem würde einen bleibenden Schaden erleiden und die Ursachen dafür waren schwer zu beweisen.

Charles fragte sich einen flüchtigen Augenblick lang, wie schlimm es sein konnte.

Er erfuhr es bald. Und in den nächsten zwanzig Minuten – die ihm wie eine Ewigkeit erschienen – schwand seine Hoffnung aufs Überleben mit jeder weiteren Frage, mit jedem sengenden Stromstoß.

»Ich brauche die Namen der Anführer der anderen Kirchengruppen, die Sie gegründet haben«, sagte Ahmed bedächtig und ruhig, als wüsste er, dass Charles langsam Schwierigkeiten hatte, die Worte zu verstehen. »Spielen Sie keine Spielchen mit mir.«

Das Warten war das Schwierigste. Zu wissen, was kommen würde – der sengende Strom des Elektroschockers – und machtlos dagegen zu sein. Wie viele Male hatten sie das nun durchgemacht? Wie viel konnte er noch ertragen? Vor wie langer Zeit war Sarah ohnmächtig geworden? Und was würde jetzt mit ihr passieren? Seine Gedanken rasten, dahinjagende Fragen ohne Antworten.

Charles spürte eine Bewegung hinter sich und verkrampfte sich bei dem Gedanken an einen weiteren Stromschlag der verhassten Pistole. »Bitte … ich flehe Sie an«, bebte er um Atem ringend. »Sie müssen mir glauben … ich weiß nicht, von welchen Kirchen Sie sprechen … Diese Namen auf der Karte sind nur Freunde …«

»Halt den Mund!«, schnappte Ahmed. Er griff in Charles' Haare, riss seinen Kopf wieder zurück und verlangte Augenkontakt.

Charles betete um Stärke.

Ahmed hob langsam einen Mundwinkel, ein kleines und krankes Lächeln, dann spuckte er Charles ins Gesicht und ließ seine Haare los. Charles' Kopf fiel ihm schwer auf die Brust. Der Speichel tropfte von seiner Wange.

»Du denkst, du bist stark«, flüsterte Ahmed durch zusammengebissene Zähne. »Aber du bist dumm. Du wirst reden, meine Freund.« Ahmed schwieg kurz, ließ die Worte in der Luft hängen. »Du wirst reden.«

Ahmed streckte die Hand aus, um den Agenten mit der Elektroschockpistole zu stoppen. Diesmal würde sich Ahmed selbst die Ehre geben. Er nahm die Pistole und rammte sie wütend an Charles' Halsansatz.

Brennendes Fleisch, strömende Elektrizität, sengender Schmerz. Charles wurde geschüttelt und schrie auf, als sein Körper unwillkürlich zuckte, während der Schmerz sämtliche Nerven-Enden traf und die Elektrizität sein Gehirn erschütterte. Sein Körper brannte von innen heraus. Seine Schreie schienen nicht zu ihm zu gehören, unkontrolliert zuckte er auf dem Stuhl, unfähig, dem Schocker zu entkommen und diese weitere Runde Folter zu ertragen.

Glücklicherweise schaltete Ahmed schließlich die Waffe aus. Charles' Krampfanfall ging weiter, Blut und Speichel flossen aus seinem verzerrten Mund in seinen Schoß. Der Geruch von verbranntem Fleisch erfüllte die Küche.

Charles verlor langsam seinen Durchhaltewillen. Er betete um Kraft für die nächste Minute, sonst nichts. Er versuchte sich auf Sarah und die Kinder zu konzentrieren. Er würde noch eine Minute für sie durchhalten, für die Gemeindemitglieder, für den Herrn.

Bilder blitzten in schneller Folge durch seinen Kopf. Bilder von seiner Frau und seinen Kindern, von Taufen von Gemeindemitgliedern, von dem Gesicht Jesu, wie es damals in seiner Kinderbibel dargestellt war. Ahmeds Stimme unterbrach die Vorstellung.

»Wir fangen gerade erst an«, sagte Ahmed barsch, emotionslos. »Sei nicht dumm. Meine Männer wollen unbedingt zu Ende bringen, was sie angefangen haben. Sowohl bei dir als auch bei deiner Frau. Deine Frau braucht Hilfe und ich brauche Namen. Lass uns einen Deal machen.«

Die Drohung gegen Sarah brachte Charles in die Realität zurück. Er hob den Kopf, sah hinaus ins Wohnzimmer, dann heftete er seinen Blick auf Ahmed. Was meint er?, fragte sich Charles. Die Augen sagten ihm nichts. Kann man mit dem Bösen verhandeln? Gott, gib mir Weisheit!

Plötzlich wurde es ihm inmitten der Schmerzen klar, eine augenblickliche Antwort auf ein verzweifeltes Gebet. Dieser Mann lässt Sarah nur in Ruhe, damit er sie als Druckmittel gegen mich benutzen kann. Wenn ich ihm die Namen gebe, hat er keinen Grund mehr, uns am Leben zu lassen, keinen Grund, Sarah vor seinen Männern zu schützen. Der Informant muss ihm die Namen der Freitagabend-Gottesdienstbesucher genannt haben. Aber die anderen Namen kennt er nicht. Mein Schweigen erhält Sarah am Leben.

Ahmed verengte die Augen. Charles war sicher, dass der Mann seine Gedanken lesen konnte. Als Ahmed wieder nach dem Elektroschocker griff, murmelte Charles einen Satz und ließ das Kinn auf die Brust fallen.

»Noch einmal«, verlangte Ahmed. »Sag das noch einmal!«

Wie von einer Macht besessen, die stärker war als er selbst, wiederholte Charles die Worte, langsam und kaum hörbar.

»Er wurde wie ein Schaf zum Schlachten geführt«, er zögerte und holte mühsam Luft. »Und wie ein Lamm vor dem Scherer verstummt, so machte er den Mund nicht auf.«

Ahmeds Schweigen ließ Charles den Kopf heben. Als er es tat, drehte Ahmed sich um und sah zu Sarah hinüber, die auf dem Sofa ausgebreitet lag, das einzige Lebenszeichen war das Heben und Senken ihrer Brust. »Manche Menschen brauchen etwas zusätzliche Überzeugung«, knurrte der Muttawa-Anführer. Er wandte sich wieder Charles zu, zog mit Gewalt seinen rechten Arm hinter seinem Rücken hervor und griff nach seinem Handgelenk. Er drückte fest gegen Charles' Handrücken und knickte das Gelenk um, als er die Hand in Richtung Unterarm zwang. Charles zuckte zurück und knirschte mit den Zähnen, unterdrückte den Schrei, der in seiner Kehle aufstieg. Sicher würde sein Handgelenk entzweibrechen.

Der Schmerz war wieder da. Brennender, lähmender Schmerz. Und dann ließ Ahmed in seinem Griff ein klein wenig nach, doch er hielt weiterhin das Handgelenk. »Sprich mit mir«, sagte Ahmed einfach. »Oder du wirst mich anflehen aufzuhören, doch es wird kein Ende geben.«

Noch einmal sammelte Charles Mut, von dem er nicht wusste, dass er ihn besaß, für einen weiteren symbolischen Akt des Widerstands. Er biss die Zähne zusammen und machte einen vergeblichen Versuch, sein Handgelenk aus Ahmeds eisernem Griff zu reißen. Charles wusste sofort, dass er einen furchtbaren Fehler gemacht hatte.

Ahmed verstärkte den Druck wieder mit Gewalt. Diesmal ließ er nicht los, als Charles um Gnade flehte. Ahmed drückte fester. Der Schmerz verstärkte sich, er schoss Charles' Arm hinauf und flutete in sein Gehirn. Und dann ertönte es – das widerwärtige Knacken des Gelenkknochens, als seine Hand schlaff wurde.

Sein markerschütternder Schrei echote durch das Apartment.

»Wann haben Sie auf der Treppe vor dem Gerichtsgebäude ein Gebetstreffen abgehalten?«, fragte Brad unschuldig.

Angela Bennett schoss von ihrem Sitz hoch, die Hände protestierend ausgebreitet.

»Mr. Carson, das ist nicht relevant«, sagte Ichabod grimmig, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme.

»Euer Ehren, es ist relevant. Wenn Sie mir ein paar Minuten geben, werde ich Ihnen den Zusammenhang erläutern«, versprach Brad.

Die Richterin zögerte und sah ihn dann mit finsterem Blick an. »Fahren Sie fort, Mr. Carson. Aber in Ihrem eigenen Interesse sollte es besser eine gute Geschichte sein.«

Oh, das wird es, dachte Brad.

»Reverend Bailey, wann und warum haben Sie auf der Gerichtstreppe gebetet?«

»Es war im Sommer 2000«, sagte er, »nach dem Sternberg-gegen-Carhart-Urteil vor dem Supreme Court, bei dem das Gericht einer Teilgeburtsabtreibung zustimmte. Ich konnte es einfach nicht fassen, dass unsere Gerichte in diesem Land solch eine Prozedur verteidigen – eine Prozedur, bei der ein lebensfähiger Fötus in den Geburtskanal gebracht und dann …« Der Reverend zögerte, schürzte die Lippen und schüttelte traurig den Kopf. »Und dann wird der Schädel mit einer Schere aufgerissen und die Gehirnsubstanz wird abgesaugt, um die Kopfgröße zu reduzieren und sicherzugehen, dass das Kind vor der Entbindung stirbt.«

Er sah Brad nicht an, als er mit seiner Antwort fertig war. Brad beschloss, das Schweigen im Raum hängen zu lassen.

»Gott helfe uns«, murmelte der Reverend in das Schweigen. »Ich wusste, dass es Zeit war zu beten.«

Ichabod schien ungerührt, abgesehen von der verräterischen Ader, die jetzt ein bisschen größer war und etwas schneller pulsierte als vorher. Sie war übertölpelt worden; Brad sah diese Erkenntnis in ihrem Blick. Die unberechenbaren Themen, die aus dem Fall herauszuhalten sie sich solche Mühe gegeben hatte, prasselten nun um sie herum nieder und sie konnte sie nicht aufhalten.

»Haben Sie das Urteil im Fall Sternberg gelesen, bevor Sie zum Gericht gingen um zu beten?«, fragte Brad weiter.

»Ja, ich habe es aus dem Internet heruntergeladen.«

»Gab es etwas in dem Urteil, das Sie überrascht hat?«

»Ja. Ich hatte so viele Berichte über die grauenhafte Prozedur gesehen, die als Teilgeburtsabtreibung bezeichnet wird. Aber bis ich das Sternberg-Urteil gelesen habe, hatte ich mich nie darauf konzentriert, was während einer normalen D&E-Prozedur wirklich passiert, nicht bei der Teilgeburtsabtreibung, sondern bei der Art von Abtreibung, die jeden Tag hier in der Norfolk-Klinik durchgeführt wird.«

»Und das hat Sie dazu bewegt …«, begann Brad.

»Stopp! Kein Wort mehr!«, befahl Ichabod, deren barsche Worte von den Wänden des Gerichtssaals zurückgeworfen wurden. »Sie führen die Entscheidungen des Gerichts vor, Mr. Carson!« Sie biss die Zähne zusammen und krümmte die Schultern nach vorn. »Hören Sie mit dieser Art der Befragung auf!«

»Muss die Staatsanwaltschaft ihren Einspruch nicht mehr selbst erheben oder wollen Sie nur …«

»Treiben Sie es nicht zu weit, Mr. Carson!«, schnappte Ichabod. »Treiben Sie es nicht zu weit!«

Brad nahm eine Kopie des Falles von seinem Tisch und wandte sich der abweichenden Position des Richters Anthony Kennedy zu. »Erinnern Sie sich an den Wortlaut der Stellungnahme?«, fragte er den Reverend. Er begann zu lesen, als hätte Ichabod nie etwas gesagt. »Sind dies die Worte, die Ihnen solchen Kummer gemacht haben, dass Sie zuerst zum Gericht und später zu der Klinik gingen, um Gott anzuflehen, diese Methoden zu stoppen?«

Ichabod sah verblüfft aus, doch Brad konnte erahnen, wie sich die Räder in ihrem Gehirn drehten. Würde sie es wagen, sogar den Text eines Urteils des Obersten Gerichtshofs als zu emotional aufgeladen, für nicht zulässig zu erklären?

»Bei einem D&E-Eingriff«, las Brad, »stirbt der Fötus in vielen Fällen genau so, wie es ein menschlicher Erwachsener oder ein Kind tun würde: Er verblutet, während er Gliedmaß um Gliedmaß zerstückelt wird …«

Die Staatsanwältin sprang erneut auf. »Ich erhebe aufs Schärfste Einspruch gegen diese aufrührerische Taktik!«, rief Bennet in dem Bemühen, Brad zu übertönen.

»… der Fötus kann zum Beginn des Zerstückelungsprozesses am Leben sein und kann eine Zeit lang überleben, während seine Gliedmaßen abgetrennt werden …«

Ichabod begann, mit ihrem Richterhammer zu hämmern. »Mr. Carson! Mr. Carson!« Die Staatsanwältin erhob weiterhin Einspruch und ein lautes Raunen erhob sich auf der linken Seite des Gerichtssaals. Reverend Baileys Augen weiteten sich.

Brad hob die Stimme und fuhr über den anschwellenden Lärm hinweg fort: »… reine Zerstückelung führt nicht immer zum Tod. Dr. Carhart wusste von einem Arzt, der einem Fötus den Arm entfernt hatte, der als lebendes Kind mit einem Arm geboren wurde.« Der Hammer schlug weiter, Bennett erhob Einspruch und Ichabod wiederholte immer wieder das Wort »stattgegeben«. »Am Ende eines D&E-Eingriffs bleibt kein Fötus unversehrt. Laut Dr. Carhart hat der abtreibende Arzt danach …«

»Das reicht!«, schrie Ichabod. Die Heftigkeit, mit der sie es tat, brachte den Gerichtssaal zum Schweigen. Niemand rührte sich.

»… einen Eimer voller Einzelteile«, sagte Brad in die Stille.

Alle Blicke wandten sich der vor Wut kochenden Gestalt Ichabods zu, die immer noch nach vorn gebeugt war mit wildem Blick und puterrotem Gesicht.

»Diese Bemerkung, Mr. Carson, wird Ihnen eine Klage wegen Missachtung des Gerichts und eine Geldstrafe von zehntausend Dollar einbringen«, sagte sie kalt, sämtliche Muskeln angespannt, um sich unter Kontrolle zu halten. »Ich habe in sechsundzwanzig Jahren auf dem Richterstuhl nie solch ein anstößiges Betragen erlebt.« Während sie sprach, zitterte ihre Stimme und der Zorn verzerrte ihre Gesichtszüge. »Zusätzlich«, fuhr sie fort, »werden Sie wegen Missachtung fünfundzwanzig Tage in Beugehaft genommen …« Ein hörbares Keuchen war von der rechten Seite des Gerichtssaals zu vernehmen. Brad mied ihren Blick.

Nach einer übertriebenen Pause fuhr Ichabod fort: »… die unter der Bedingung einer Entschuldigung gegenüber dem Gericht und einem Benehmen, das sich für ein Mitglied der Anwaltschaft gehört, für den Rest der Verhandlung ausgesetzt wird.«

Sie starrte Brad wütend an. »Wünscht der Rechtsanwalt sich dazu zu äußern?«

Brad wusste, wie es lief. Sie wartete darauf, dass ein gedemütigter und zerknirschter Brad Carson vor sie kroch und sich entschuldigte und dann würde sie vermutlich eine gewisse Nachsicht in Betracht ziehen. Selbst Ichabod hatte nicht die Angewohnheit, Anwälte ins Gefängnis zu schicken. Jetzt war er dran.

Auf diesen Moment war Brad vorbereitet. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er hatte dieses Szenario in der vorhergehenden schlaflosen Nacht in Gedanken immer wieder durchdacht. Er wusste, dass nur ein Wort den gewünschten Effekt haben und seinen Plan vollenden konnte. Er wog seine Antwort sorgfältig ab.

Dann zuckte er die Achseln.

»Ist mir gleich«, war alles, was er sagte, als er zu seinem Platz zurückkehrte.

»Schaffen Sie ihn hier raus!«, bellte Ichabod die Gerichtsdiener mit emotionsgeladener Stimme an. »Legen Sie ihm Handschellen an und schaffen Sie ihn mir aus den Augen! Sie haben mindestens fünf Tage, Mr. Carson. Und Sie werden länger hinter Gittern bleiben, es sei denn, Sie entschuldigen sich bei diesem Gericht und versprechen, ihm in Zukunft den gebührenden Respekt entgegenzubringen! Diese Verhandlung wird hiermit vertagt, bis Mr. Carson seine Haftstrafe abgesessen hat.«

Sie hieb ihren Hammer auf den Block.

Zwei kräftige Gerichtsdiener schnappten Brad und legten ihm Handschellen an. Reverend Bailey sah entgeistert zu, wie sein Anwalt wie ein Krimineller behandelt wurde.

Die Gemeindemitglieder beteten.

Als er aus dem Gerichtssaal geführt wurde, drehte Brad sich um und stellte Blickkontakt mit Bella her. Er starrte sie eine Sekunde an, dann blinzelte er. Dies war nicht das Verhalten einer unvoreingenommenen Richterin. Vielleicht würden die Berufungsrichter in Richmond nun verstehen.

Plan B hatte perfekt funktioniert.

Charles Reed hatte keinen Plan. Er wollte nur sterben.

Er krümmte sich in Embryostellung auf dem Boden zusammen, den linken Arm eng um seine Beine gewickelt, während das rechte Handgelenk an seiner Seite herunterbaumelte. Übelkeit hatte ihn übermannt. Der Gedanke an weitere Folter, der scharfe Schmerz seines Handgelenks, das Hämmern in seiner Schläfe und im Gesicht – es schien sich vorübergehend alles in seinem Magen gesammelt zu haben. Das Erbrechen war die kleinste seiner Sorgen. Er gab sich keine Mühe, sich zu säubern.

Er hatte Namen genannt. Er konnte den Gedanken an einen weiteren Stromstoß nicht ertragen. Doch die Namen waren nur die der Gottesdienstbesucher der Freitagabende, Namen, die Ahmed bereits kannte, und so ging die Qual weiter. Weitere Namen waren ihm bisher nicht über die Lippen gekommen, doch er wusste, sie hatten seinen Willen gebrochen; er war bereit zu reden.

Stattdessen betete er.

Herr, nimm mich zu dir. Lass mich diese Namen mitnehmen. Hol mich nach Hause, bevor ich rede.

Es war jetzt alles so verwirrend, so dunkel. Die Bilder verschwammen immer schneller ineinander. Er versuchte sich auf die Kinder zu konzentrieren, auf Sarah, auf das Leiden seines Herrn. Er dachte an das Kreuz, die Nägel, die in diese segnenden Hände getrieben worden waren. Und dann wurden die Nägel zu einer Nadel. Einer Nadel, die Ahmed tief in Charles' linken Arm trieb. Es war die Rede von Kokain. Dann wurde sein Arm zu dem von Sarah und er sah die Nadel wieder. Sie zwangen ihn zuzusehen. Sie bewegte sich nicht einmal, als sie den Inhalt der Nadel in ihren Arm leerten.

Die Bilder verschwammen, der Schmerz existierte nur noch entfernt. Und dann spürte er es. Die kalte Berührung von zwei Metallkontakten an seinem Halsansatz. Die Stimme von Ahmed im Hintergrund, die mehr Namen verlangte. Das unwillkürliche Anspannen aller Muskeln, als der Strom seinen tödlichen Lauf begann. Er schlang seinen linken Arm enger um seine Beine. Er versuchte zu schreien.

Diesmal traf ihn der Schmerz in der Brust, wie ein Messer. Er rang nach Luft, doch die Enge überwältigte ihn.

Jesus liebt euch, sagte er zu seinen Peinigern. Doch die Worte blieben in seinen Stimmbändern stecken und beschränkten sich auf ein Keuchen.

Seine letzten Gedanken galten Sarah und den Kindern. Unterbewusst legte er sie in die Hände seines Herrn, dann bereitete er seine Seele darauf vor zu sterben. In weiter Ferne hörte er Ahmed seinen Männern Befehle erteilen.

Ahmed sah angewidert auf Charles Reed hinab. Der Amerikaner war leichenblass, sein rundliches Gesicht schmerzverzerrt. Er keuchte noch einmal und wurde still.

Als sein Opfer starb, spürte Ahmed, wie er sich zu entspannen begann. Der Adrenalinrausch, der seinen Körper angetrieben hatte, verlangsamte sich, als die grausame Lebendigkeit der Folter vorüber war.

»Schrammt seine Fingerknöchel an der Wand entlang«, befahl Ahmed. »Lasst es wie einen Kampf aussehen.«

Er warf einen Blick auf Sarah, die immer noch bewegungslos auf dem Sofa lag. Er sah die Gier in den Augen seiner Männer.

»Rührt die Frau nicht an«, befahl er, »außer, um ihr noch ein Hemd anzuziehen. Das sind amerikanische Staatsbürger und sämtliche Verletzungen werden ewig untersucht werden.«

Ahmed gestikulierte zu einem der Polizisten hinüber, der Charles Reed festgehalten hatte. Der Polizist kam herüber und blieb vor ihm stehen.

»Hat der Amerikaner nicht versucht, in drogeninduziertem Zustand Widerstand zu leisten?«, fragte Ahmed.

Der Polizist nickte mit nervöser Zustimmung.

»Und hat er sich nicht das Handgelenk gebrochen, als er auf uns eingeschlagen hat?«

»Ja.«

»Dann muss es mehr Beweise für einen Kampf geben«, sagte Ahmed. Und blitzschnell hieb er seine Faust kraftvoll gegen den Wangenknochen des Polizisten. Ein Riss klaffte auf und Blut floss.

Der Mann taumelte rückwärts, vergrub mit Furcht im Blick das Gesicht in den Händen. Er verteidigte sich nicht.

»Du«, sagte Ahmed, »bist Beweisstück A.« Er rieb sich die Faust und lächelte. »Und jetzt ruf einen Krankenwagen.«

Er wandte sich an einen seiner Untergebenen und bat um die zwei Listen mit Namen, die sie aufgestellt hatten. Er verglich die erste Liste des Informanten mit der Liste, die er Charles Reed abgerungen hatte. Reed hatte einundzwanzig Namen herausgerückt. Alle bis auf zwei waren bereits von dem Informanten ausgeplaudert worden. Die Bemühungen waren beklagenswert weit hinter Ahmeds Erwartungen zurückgeblieben.

»Kümmert euch um die Ungläubigen auf diesen Listen«, sagte er, als er sie dem Polizisten zurückgab. Solche gewöhnlichen Gemeindemitglieder verdienten keinen persönlichen Besuch von Ahmed Aberijan.

Auch ohne einen expliziten Befehl wusste Ahmed genau, was passieren würde. Die Muttawa würden sich mit örtlichen Behörden zusammentun, um sich um die bedeutenderen Mitglieder der Kirche zu kümmern. Drogen würden auf mysteriöse Weise in Wohnungen auftauchen. Die Gemeindemitglieder würden verhaftet, bedroht und dann freigelassen, nachdem sie detaillierte Geständnisse unterschrieben hatten. Das waren die Glücklicheren unter ihnen.

Islamische Fundamentalisten der wahhabitischen Sekte würden den Auftrag bekommen, sich um die weniger bekannten Mitglieder von Reeds Gruppe zu kümmern. Es würde keine Verhaftungen geben. Falls die Gemeindemitglieder widerriefen, würden sie schwer verprügelt und freigelassen werden. Falls sie nicht widerriefen, würden sie die Nacht nicht überleben. Ihr grausamer Tod würde als bildhafte Warnung für jeden dienen, der geneigt war Mohammed anzuzweifeln.

4

Ein paar Minuten nach Mitternacht begann die Botschaft der USA in Riad, Anrufe zu machen. Die Botschaft war von einem Freund der Reeds alarmiert worden, dem Pastor einer anderen Gemeinde, bei deren Aufbau die Reeds geholfen hatten. Der Pastor und seine Frau kümmerten sich um Meredith und Steven. Kurz vor Mitternacht ging das Paar zur US-Botschaft und außer Atem erzählten sie ihre Geschichte.

Sarah Reed hatte sie während des Tages angerufen und gebeten, sich um die Kinder zu kümmern. Sie machte sich Sorgen wegen einer Razzia der Muttawa. Der Pastor begann ein paar Minuten nach neun Uhr abends in der Wohnung der Reeds anzurufen, doch keiner ging ans Telefon. Nachdem er es fast eine Stunde lang versucht hatte, ging er vom Schlimmsten aus und fuhr zur Wohnung der Reeds. Das Apartment sah aus, als sei ein Wirbelsturm hindurchgefegt. Auf dem Küchenboden war Blut. Er hatte Fotos als Beweis.

Er hatte die Muttawa bereits angerufen, doch man sagte ihm, man könne keine vertraulichen Informationen über Verhaftungen und laufende Ermittlungen herausgeben.

Die Botschaftsmitarbeiter waren nicht viel besser. Sie bestätigten durch die Muttawa, dass die Reeds verhaftet worden waren. Tatsächlich behauptete die Muttawa, die Reeds hätten sich der Verhaftung widersetzt und würden wegen Verletzungen behandelt. Dr. Reed und seine Frau seien keine Schulangestellten, wie sie auf ihren Visumsanträgen behaupteten. In Wirklichkeit seien sie Drogenhändler im großen Stil und an diesem Abend sei ihr verwerfliches Unternehmen zum Stillstand gebracht worden. Es sei ein großer Drogenfund für ein Land wie Saudi-Arabien, Kokain im Wert von geschätzten zwei Millionen Dollar. Die Reeds selbst seien zur Zeit der Verhaftung high gewesen und Tests würden in Kürze die Kokainmenge in ihrem Blut bestätigen.

Die Muttawa wolle gern helfen, könne aber keine weiteren Informationen herausgeben. Nein, die Botschaftsmitarbeiter könnten nicht mit den Reeds sprechen, solange die Untersuchung nicht beendet sei. Nein, die Reeds hätten keinen Rechtsbeistand und nicht um einen Anwalt gebeten. Nein, die Muttawa sei nicht bereit, eine »fundierte Einschätzung« über die Möglichkeit einer Kaution anzustellen oder darüber, wie der Prozess sich entwickeln könnte. Und so ging es weiter, ein Regierungsbeamtenapparat blockierte den anderen, wobei die Muttawa die besseren Karten hatte.

Die Situation eskalierte während des Vormittags. Höhergestellte der Botschaft setzten sich mit Höhergestellten der saudi-arabischen Regierung in Verbindung. Erst eine Abteilung, dann eine andere. Mitarbeiter, die gebraucht wurden, um Entscheidungen zu treffen, konnten nicht erreicht werden. Die, die man erreichen konnte, hatten keine Entscheidungsbefugnis.

Am späten Samstagmorgen erfuhr man in der Botschaft schließlich, dass die Reeds im König-Faisal-Spezialkrankenhaus in Riad waren. Charles Reed war in kritischem Zustand. Anklagen wegen Drogenbesitzes waren eingereicht worden.

Die höchst heikle Situation war von internationaler Bedeutung. Beide Seiten waren verhandlungsbereit. Die Saudis wollten, dass die Drogenbarone ausgewiesen wurden. Die Amerikaner wollten die Missionare in Sicherheit wissen. Und so kamen sie am frühen Nachmittag überein, dass die beiden Amerikaner in ein Krankenhaus eines Militärstützpunktes dreißig Meilen außerhalb von Riad verlegt wurden. Amerikanische Spezialisten würden ihre Betreuung übernehmen. Die Reeds würden ihr Visum abgeben und die Klagen würden fallengelassen.

Charles Reed wurde gegen den ärztlichen Rat seines Chirurgen verlegt. Er sei operiert worden und die Prognose sei nicht gut. Seine Herzoperation sei durch das Kokain verkompliziert worden, das durch seinen Blutkreislauf raste, durch die Verzögerung in der Behandlung und durch das vorher bereits vorhandene Herzleiden.

Die Operation habe mehr als drei Stunden gedauert. Dank Lüftungsanlagen, Schläuchen, Monitoren und anderen Geräten konnte er noch atmen und sein Herz schlug weiter. Doch es wäre eine Übertreibung gewesen zu behaupten, dass er noch lebte. Die Prognose seines Chirurgen war düster. Eine Verlegung würde das Unvermeidliche nur beschleunigen.

Die Botschaft wollte Charles jedoch unbedingt in der Obhut amerikanischer Ärzte wissen. Sie ignorierten den Rat des saudischen Chirurgen und genehmigten die Verlegung.

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Teil II

Das Gesetz

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Teil III

Ermittlung

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Teil IV

Der Prozess

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Epilog

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Danksagungen

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Anmerkungen

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